Triunfar no basta

 

Hay una idea profundamente moderna que apenas solemos cuestionar.

Pensamos que una vida lograda es una vida exitosa. Alcanzar nuestros objetivos, desarrollar nuestro talento, ocupar puestos de responsabilidad, obtener reconocimiento. Si todo eso llega, suponemos que también llegará la felicidad.

Sin embargo, la literatura lleva miles de años advirtiéndonos de que las cosas no son tan sencillas.

Se puede triunfar... y fracasar al mismo tiempo.

Dos vencedores de Troya

Homero nos presenta dos grandes vencedores de la guerra de Troya.

Agamenón y Ulises.

Ambos participan en la misma expedición. Ambos derrotan a los troyanos. Ambos regresan a casa convertidos en héroes.

Sin embargo, sus destinos no podrían ser más distintos.

Agamenón vuelve para morir asesinado en su propio hogar.

Ulises regresa después de un largo viaje y, tras muchas pruebas, consigue recuperar su casa, su esposa, su hijo y su reino.

Los dos alcanzaron el éxito.

Solo uno encontró verdaderamente un hogar.

El error de confundir poder con autoridad

Quizá el problema sea que solemos identificar el liderazgo con el poder.

Pensamos que liderar consiste en mandar, decidir, imponer o conseguir resultados.

Pero existe otra forma de autoridad.

No nace del cargo.

Nace de la capacidad de hacer crecer a quienes nos rodean.

El poder puede conseguir obediencia.

La autoridad consigue confianza.

Y esa diferencia termina afectando no sólo al trabajo, sino también a la familia, a la amistad y, en definitiva, a toda la vida.

El éxito tiene límites

Hay muchas cosas que podemos conseguir mediante esfuerzo.

Podemos aprender un oficio.

Levantar una empresa.

Construir una casa.

Ganar una guerra.

Pero existen bienes que nunca podremos fabricar.

No podemos obligar a nadie a confiar en nosotros.

No podemos imponer una amistad.

No podemos decretar el amor.

No podemos conquistar un hogar.

Esos bienes sólo pueden recibirse.

Y quizá por eso el verdadero éxito no consista únicamente en alcanzar metas, sino en llegar a ser una persona capaz de acoger y de ser acogida.

La pregunta decisiva

Las grandes obras literarias rara vez nos preguntan cuánto hemos conseguido.

Nos preguntan quién nos espera cuando regresamos.

Qué relaciones hemos construido.

Qué clase de persona hemos llegado a ser.

Tal vez esa sea la verdadera diferencia entre Agamenón y Ulises.

No que uno venciera y el otro también.

Sino que uno volvió a una casa.

Y el otro volvió a un hogar.

 

Si prefieres escuchar esta reflexión desarrollada a partir de Homero y de mi conversación con Javier Barraca sobre liderazgo, autoridad y la vuelta al hogar, puedes verla aquí:

https://youtu.be/uw45OxJLAOY

Somos mendigos: una verdad sobre el amor y la vida

 

Somos mendigos: una verdad sobre el amor y la vida

 

Hay una pregunta que aparece una y otra vez en la literatura. Da igual que leamos a Homero, a Shakespeare, a Zorrilla, a Saint-Exupéry o a Tagore. Siempre vuelve la misma cuestión:

¿Qué necesita un ser humano para vivir?

La respuesta moderna parece sencilla. Necesitamos autonomía, éxito, realización personal, alcanzar nuestros objetivos. En definitiva, conseguir aquello que deseamos.

Sin embargo, las grandes obras literarias apuntan en otra dirección.

El amor no es ciego, pero tampoco lo ve todo.

Se dice con frecuencia que el amor no es un sentimiento, sino una decisión. La afirmación corrige un error, pero puede introducir otro. Porque también hay decisiones torpes, ciegas o precipitadas. La voluntad humana no actúa sola: necesita de la inteligencia. Antes de comprometernos con alguien debemos conocerlo suficientemente como para poder decir, con verdad, «merece la pena recorrer la vida a su lado». Ese conocimiento nunca es completo, pero sí puede ser suficiente para una decisión libre y razonable. Esperar a conocer plenamente al otro antes de decidir sería condenarse a no decidir nunca.

Sin embargo, el verdadero conocimiento comienza precisamente después de esa decisión. Hay aspectos de una persona que sólo se revelan en la convivencia, en la fidelidad, en los años compartidos, en la enfermedad, en el trabajo cotidiano, en las alegrías y en las pérdidas. No permanecemos porque ya lo sabemos todo del otro; más bien sucede lo contrario: llegamos a conocerlo de verdad porque hemos decidido permanecer. La fidelidad no es el premio de un conocimiento perfecto, sino la condición para alcanzar un conocimiento que, de otro modo, permanecería siempre fuera de nuestro alcance.

Las palabras y la vida

Hay algo que se repite con frecuencia en los comentarios del canal. Personas muy distintas utilizan palabras diferentes para describir experiencias sorprendentemente parecidas. Unos hablan de pecado, otros de heridas, otros de autoestima, otros de paz interior o de felicidad. A primera vista parece que discrepan profundamente. Sin embargo, muchas veces tengo la impresión de que están intentando nombrar una misma realidad desde lenguajes distintos. Antes de discutir sobre las palabras quizá convenga detenerse un momento en la experiencia que intentan expresar.

Tal vez esa sea una de las funciones más valiosas de la literatura. Los grandes relatos suelen llegar antes que nuestras teorías. Describen con precisión lo que vivimos y sólo después buscamos las palabras con las que comprenderlo. Quizá por eso una novela de Stevenson, un cuento de Andersen o un verso de Ovidio siguen teniendo tanto que decirnos. No empiezan imponiendo un lenguaje. Empiezan ayudándonos a reconocer algo que, de algún modo, ya estaba ocurriendo dentro de nosotros.

Los lugares de la literatura

Hace unos días, al responder algunos comentarios de mi canal de youtube, descubrí algo que no había previsto. Muy pocas personas hablaban del contenido del vídeo. En cambio, muchas contaban cuándo lo veían. Una pausa en el trabajo, el almuerzo, un momento robado a la maternidad o al final de la jornada. Me hizo pensar que la literatura no siempre necesita grandes espacios. A veces le basta con unos minutos para volver a hacerse presente en una vida.

Confieso que esa idea me produjo una alegría inesperada. Durante mucho tiempo pensé que mi tarea consistía simplemente en hablar de buenos libros. Ahora sospecho que consiste también en algo más humilde: acompañar a quienes buscan un pequeño espacio para seguir pensando en medio de sus obligaciones. Quizá la literatura haya cumplido ya una parte importante de su misión cuando consigue entrar, aunque sólo sea durante unos minutos, en el ritmo ordinario de un día cualquiera.

La respuesta inesperada

Hace unos días lancé una pregunta en mi canal de YouTube.

Era una pregunta sencilla, casi un experimento:

 

“Imaginemos que, a partir de mañana, pudiéramos conseguir todo lo que deseamos: dinero, éxito, una casa mejor, reconocimiento, incluso salud. ¿Sería suficiente para ser felices? ¿Existe algo que valga más que nuestra propia felicidad?”

 

Esperaba respuestas distintas. Lo que no esperaba era descubrir algo sobre la propia pregunta.

¿Qué vale más que tu propia felicidad?

 

¿Qué vale más que tu propia felicidad?

Hay preguntas que sólo aparecen cuando la vida nos obliga a detenernos.

Mientras todo gira alrededor de nuestros proyectos, solemos preguntarnos qué queremos conseguir. Aspiramos a una vida mejor, imaginamos cómo sería alcanzar determinados objetivos y confiamos en que, cuando lleguen, encontraremos la felicidad.

Sin embargo, la literatura lleva siglos advirtiéndonos de que el verdadero problema quizá no sea no conseguir lo que deseamos. A veces obtenemos precisamente aquello que perseguíamos y, entonces, descubrimos que la pregunta importante era otra.