El mundo no sólo contiene
símbolos: es simbólico. Y a veces no hay que mirar demasiado alto para
descubrir lo sagrado. Basta con escuchar a un gallo.
Y quien no percibe la
dimensión simbólica de lo cotidiano, no sólo se pierde los símbolos, sino
aquello a lo que los símbolos remiten: esa parte honda, vibrante y vertiginosa
de la realidad.
El exilio interior: Kafka, Camus y
Kavafis
Un viaje a la
raíz moderna del desarraigo
A lo largo de la
historia, el ser humano ha experimentado la pérdida, el desarraigo, la
sensación de no pertenecer. Pero hay algo radicalmente nuevo en el
desarraigo moderno: ya no se trata sólo de haber sido expulsados de un
lugar físico, sino de haber perdido la estructura entera que daba sentido a
ese lugar.
Durante siglos, las
personas vivieron en un mundo con un orden compartido. Existía un “cosmos” que
daba sentido a las cosas: la familia, la comunidad, la tradición, incluso la
naturaleza tenían un lugar claro en un conjunto mayor. Pero en la modernidad, ese
cosmos se ha disuelto. Ya no sabemos desde dónde mirar ni hacia dónde ir.
Hemos dejado de habitar un mundo lleno de sentido para pasar a vivir en un
espacio neutro, sin dirección, donde el yo se convierte en un sujeto aislado,
frágil, flotante.
Este vídeo es un intento de explorar esa herida a través de tres autores que encarnan distintas formas de ese exilio interior:
Oímos hablar de
autoestima, de cuidarse, de amor propio, pero también de narcisismo y egoísmo.
¿Qué significa realmente quererse a sí mismo? ¿Ponerse por delante, cuidarse
más, exigirse más, consentirse…?
Querer y quererse
suena bien, pero no es algo mágico.
No basta con querer:
ni quererse, ni querer al otro, porque puede ocurrir que queramos mal, que
queramos de modo inadecuado.
La literatura está
llena de personajes que lo hacen bien y que lo hacen mal. Y en ellos podemos
ver con una claridad que a veces la vida no nos permite.
Porque si la
literatura sirve para algo, quizás es para esto: para mirar y vernos con
claridad, para mirar lo humano desde fuera, como quien reconoce las cosas en un
espejo.
El exilio suele pensarse
como una pérdida: de tierra, de lengua, de pertenencia. Pero en la novela Dios
ha nacido en el exilio, el escritor rumano Vintila Horia se atreve a darle
la vuelta. ¿Y si el exilio, más que un castigo, fuese una revelación?
Horia imagina el diario perdido de Ovidio, el poeta romano, durante los ocho años que pasó desterrado en Tomis, una ciudad bárbara situada en los márgenes del Imperio. A través de una prosa íntima y llena de grietas, Ovidio va dejando atrás su nostalgia y su grandeza para enfrentarse, sin máscaras, a sí mismo.
El cuento ha cambiado
con los siglos, las versiones, los intérpretes. Pero el lobo, no.
Una niña se adentra en
el bosque. Lleva una capa roja. En algunas versiones, come carne humana sin
saberlo; en otras, se mete en la cama con el lobo y escapa sola. En otras, la
rescata un cazador. Pero hay algo que se mantiene inalterable en todos los
relatos: el lobo.
¿Qué tiene este cuento que ha sobrevivido a los siglos, que ha sido contado, recontado, censurado, endulzado, y aún hoy sigue inquietándonos?
