Volvemos a Zorbas. El gato estaba disfrutando de la vida,
«tomando el sol y meditando acerca de lo bien que se estaba allí». Toma
conciencia de la suerte que tiene, de lo mucho bueno que la vida le da. Medita
y agradece.
Su plácido reposo se ve interrumpido por un zumbido de algo que se acerca a gran velocidad hacia él. Gracias a su agilidad logra «esquivar a la gaviota que cayó en el balcón», gaviota que ya conocemos.
Antes de conocer a
Zorbas habíamos dejado a Kengah sola y perdida en el océano.
Ahora vamos descubriendo poco a poco que una mancha de petróleo la ha capturado, la ha embadurnado. Sólo con grandes esfuerzos logra limpiarse los ojos. Ve que está sola, que «sus compañeras de la bandada del Faro de la Arena Roja volarían ya lejos, muy lejos». La vida animal se rige por los instintos, por las leyes de la bandada y, por eso, si un individuo se queda atrás no cabe plantear ninguna variación en el camino: la ley de la bandada prohíbe presenciar la muerte de las compañeras.
El hombre es un microcosmos. Un maravilloso mundo. En su interior bulle lo mejor y lo peor, lo tremendo y lo tierno. En él resuena lo tierno, tremendo, mejor y peor del cosmos. Como si estuvieran hechos por el mismo artífice, a distinta escala. Y con algún misterioso motivo.
Quizá por eso somos capaces de disfrutar (y de sufrir) con
todo. Algo de esto le entiendo a Claudel:
«El orden es el placer de la razón, pero el desorden es la delicia de la imaginación;
El segundo personaje de esta historia es un gato negro y
gordo. Su madre fue consciente de su carácter y los peligros que le acechaban.
Lo protegió, lo preparó hasta donde fue capaz.
Pero si Zorbas se hubiese limitado a hacer caso a mamá, no sería Zorbas. Es un gato despierto, entiende lo que dice su madre, pero desea explorar el mundo, siente «la necesidad de descubrir el camino y echarse a andar» (Mundo del fin del mundo) y, sobre todo, «quería probar una de esas cabezas de pescado». No llegó muy lejos.
Un edificio es fruto del ingenio y la voluntad. Podría no haber sido construido. Puede también derruirse o transformarse. Tanto para destruir como para modificar es esencial saber cuáles son las paredes maestras.
Las realidades espirituales (una cultura, una familia) son también, en cierto sentido, como un edificio. Podrían no haber nacido o dejar de existir. Podrían también ser de otro modo. Y en ellas hay también pilares básicos.
Algo de esto le entiendo a Le Bon:
Manuel Ballester
El escritor y periodista polaco Jan Dobraczynski (1910-1994) en La sombra del padre (1977) lleva a cabo un acercamiento novelado al mundo de José, el esposo de María. El mundo de José es el ámbito doméstico que comparte con su esposa y su hijo, el ámbito profesional de un artesano. Pero es también el mundo del pueblo judío y su vivencia del Altísimo. Y también el mundo de Herodes y de Roma.
Lo que nos mueve, lo que deseamos y guía nuestra acción, de alguna manera nos define. Y confiere sentido y unidad a nuestra actividad y nuestra vida.
Sorprende, por eso, caer en la cuenta de que a veces nos alejamos del centro y meollo de nuestra personalidad.
Algo de esto le entiendo a Le Bon:
«El interés personal raras veces constituye un motivo poderoso para las masas, mientras que es el móvil casi exclusivo en el individuo aislado
