Tarzán no es solo
aventuras, lianas y gritos en la selva.
Detrás del mito hay
una pregunta profunda: ¿Qué significa ser humano?
Tarzán, criado entre
simios, es fuerte, ágil, instintivo. Pero un día encuentra una cabaña, una
cerradura, unos libros… y un cuchillo. Herramientas humanas. Objetos que lo
separan del resto.
Ahí comienza su
verdadera historia: la del desajuste.
¿Quién soy yo? Identidad, donación y
esperanza
“¿Quién soy
yo?”
Esta es una pregunta
central del pensamiento moderno —y el hilo que atraviesa de forma sutil y
poderosa el reciente Encuentro con Ana Álvarez Garrido en Tinta y caos, mi canal de youtube.
Una conversación que no huye de la hondura, pero que no se vuelve abstracta. Porque hablar de identidad no es hablar sólo de teoría: es hablar de nosotros, de vínculos, heridas, fidelidad… y también de esperanza.
Vivimos en la época de
la autodefinición.
Nos dicen que podemos
ser lo que queramos. Que somos proyectos. Que solo nosotros decidimos.
Y, sin embargo, cada
vez hay más ansiedad, más vértigo, más crisis de identidad.
¿Qué significa ser
fiel a uno mismo?
En una época marcada por el cambio constante, el lema “sé tú mismo”, “sé fiel a lo que tú eres” puede sonar más a mandato que a verdad. ¿Quién es ese “yo” al que debo ser fiel?
La historia de Pinocho es, en el fondo, la historia
de todos. No es sólo la aventura de un trozo de madera que desea convertirse en
niño, en un bambino davvero, sino el relato simbólico del camino hacia
una humanidad plena.
Su itinerario —la nariz que crece al mentir, el País de los Juguetes, la transformación en burro, la amistad con el Grillo parlante o el descenso al vientre del monstruo donde encontrará a su padre— no es una sucesión de anécdotas: es una travesía existencial. Cada episodio representa un obstáculo, una prueba, una decisión que define la distancia entre ser y llegar a ser.
Vamos a hablar de las mujeres que se mueven en el entorno de Frankestein. Como es lógico, empezaremos por la autora, la creadora, Mary Shelley, porque todo lo que ocurre en la novela antes ha estado en la cabeza de Mary y ella decide cómo poner en juego los elementos que viven en ella.
Vivimos en una época ensordecida. No se trata sólo del ruido externo —los dispositivos, las notificaciones, el constante flujo de imágenes y mensajes—, sino también del ruido interior: esa incapacidad creciente para estar a solas con uno mismo, para escuchar sin ansiedad, para hablar sin impostura. Hay una cultura del ruido que no es accidental: forma parte de una estrategia de fondo para distraernos de lo esencial.
