Contribuir a la realización de algo o, lo que es lo mismo,
poner nuestras capacidades al servicio de algo, nos hace sentir orgullo y gozo.
Algo de esto le entiendo a Camus cuando afirma que
«los dioses habían pensado con cierta razón que no hay castigo
más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza»,
Camus, El mito de
Sísifo, 163
Que lo semejante se conoce por lo semejante es una doctrina que viene, al menos, de Empédocles (allá por el siglo V aC) y se concreta en que tanto da que queramos conocer el cielo o el cieno: sólo podemos conocer algo si hay en nuestro interior algo similar.
Algo de esto le entiendo a Hölderlin cuando dice:
«Si sobre ti y ante ti no encuentras más que el vacío y el
desierto, es porque en tu interior no hay más que vacío y desierto, 71-72.
Über dir und vor dir ist es freilich leer und öde, weil es in dir leer und öd’ ist»,
Hölderlin, F., Hyperion oder Der Eremit in Griechenland, 80.
Una sociedad humana en algo se parece a un rebaño (sociedades cerradas, en la terminología de Bergson). El hombre-masa es el cordero (o el lobo, tanto da) de esas agrupaciones. Es el individuo que toma su fuerza del hecho de pertenecer visceralmente al grupo.
Aporta número (y
la fuerza del número) pero no enriquece cualitativamente su colectividad.
Una sociedad
humana se parece en algo a un rebaño. Precisamente en lo que hay de menos
noble.
Puede ser de otro
modo. Eso le entiendo a Houellebecq cuando dice que
«para que la
sociedad pudiera sobrevivir era indispensable un cambio fundamental: una
mutación que restauraría de forma creíble el sentido de la colectividad, de la
permanencia y de lo sagrado»,
Houellebecq, Las partículas elementales, 313
A los animales les basta una buena vida, un tiempo para llevar a cabo las posibilidades de su naturaleza que, al final, son modos de comer, crecer, reproducirse y morir.
A los animales les
basta.
Al hombre le sabe
a poco. Falta algo importante. O algo de esto le entiendo a Houellebecq cuando
dice que
«la vida siempre nos rompe el corazón. Por mucho valor, sangre fría y humor que uno acumule a lo largo de su vida, siempre acaba con el corazón destrozado. Y entonces uno deja de reírse. A fin de cuentas ya sólo quedan la soledad, el frío y el silencio. A fin de cuentas, sólo queda la muerte»,
Houellebecq, Las partículas elementales, 292
Todos los días muere gente. Según vamos cumpliendo años, muere más y más gente conocida.
Es un dato, un
hecho.
No obstante,
parece como si eso no fuera con nosotros. Como si supieramos que, en el fondo,
somos inmortales.
Algo de de esto
le entiendo a Houellebecq cuando dice que
«el hombre no está hecho para aceptar la muerte: ni la suya ni la de los demás»,
Houellebecq,
Las partículas elementales, 284
Lo que hacemos expone a la vista de todo el mundo lo que pensamos, nuestras ideas y creencias, que diría Ortega. Por eso, cuando nuestro interior es un batiburrillo, no atinamos.
Algo de esto le
entiendo a Houellebecq cuando hace decir a Annabelle que quiere un hijo y a Michel:
«Es una idea rara… -dijo entre dientes-. Reproducirse cuando uno no ama la vida»,
Houellebecq, Las partículas elementales, 275
Decía Aristóteles que el ansia de saber está inserto en la naturaleza humana; hoy habría dicho que está en su ADN. De modo que, si en algún hombre no se manifiesta, habría que hablar de una anomalía, una deformidad, en suma.
Algo de esto
parece pasar hoy, si entiendo bien a Houellebecq cuando dice:
«El deseo de
conocimiento es curioso… Muy poca gente lo siente, ¿sabe?, incluso entre los
investigadores; la mayoría se conforman con hacer carrera, se desvían
rápidamente hacia la administración; sin embargo, en la historia de la
humanidad tiene una tremenda importancia»,
Houellebecq, Las partículas elementales, 269
